Parlammo con parole
partigiane,
scivolando su
particolari paranoie.
Partimmo da
partigiane polveriere
schiantandoci contro
sistemi senza tregue e frontiere.
Cantammo di libertà
limitrofe e lontane
ostentando sentiti
scontri sentimentali.
Era come sabotare occasioni occidentali
Era come acculturarsi di canzoni
Era come fare l’amore.
Ancora un bacio. Poi crollò anche lei. E intorno a loro cadde un silenzio di raccoglimento. I tre, due americani e una francese, posavano nella luce di mille torce di carta luminose mentre le sirene della polizia europea si avvicinavano furtive al nudo edificio, nudo anche lui. Ebbri di gioia intonavano gli ultimi orgasmi prima…
C’è un aria, la stanza è forte l’aria è una prigione la stanza è una prigione, un emozione gradevole. C’è una storia, il narratore non esiste la storia è la prigione, il narratore è prigioniero e forse è l’autore. C’è un sisma, l’altra non ricambia, il sisma è un sospiro, l’altra non si sposta e…
I’m here, wherever here is. I’m in a spoiled universe chosen by a splendid destiny called “mommy”. By chance, under a rain of pains called “lives”. What am I gonna get in return? Anything, but my body’s dust, some blood, my useless wireless, and the memory of me as a lines-producer, just beyond an odd…
Hur stoppar man tiden i sin marsch? Inte ens du som är fysiker kan ta slut på dödsspelet. Hur håller jag mig fast så djupt och högt när jag hittar på en dikt? Vem som helst jag skulle fråga skulle inte ens förstå mitt frågetecken. Tiden flyger med bomber, vulkaner bevarar romerska städer och jag…
Vent’anni e chissà quanti altri ancora con gli occhi appiccicati a uno schermo a più schermi, ai touch screen e non lambirsi la schiena. Vent’anni con gli occhi sbarrati da suora devota al tempio di un luminescente silenzio e così, distratta e stantia dall’ultimo solstizio tecnologico. Vent’anni e languire nei pasti, durante i passeggi di…
Del malessere si può fare un’arte le ultime parole di Michele prima di morire da filosofo l’arte di spiegare perché lo si sta facendo. I giornalisti pagati per raccontare quelli in alto per somministrargli il veleno. Sono stufo di sprecare sentimenti, desideri e chiedersi cos’è vincere sono stufo di sentirmi dire che chi è sensibile avrà un…