Strati di sipari e buchi neri e pozzanghere d’inchiostro mi intorbidiscono l’umor acqueo dell’occhio. Me ne sto raggomitolato nel mio letto mentre sotto le mie palpebre se ne stanno rannicchiati i due globi oculari: in un mattino come tanti vorrebbero dormire. Ma uno sprazzo di luce si fa largo sull’autostrada dell’atmosfera, entra da una finestra…
”…C’è rimasto forse un gene della nostra gioventù, contro tutto e contro tutti, qualche residuo di cattolicesimo, suorina e crocerossina mia, qualche afflato di violenza politica. Ci è rimasto qualcosa…Romantico e perdente come me, certo, ma io nel silenzio…”. ”Memorie di famiglia”, ”memorie di un marito sporcaccione” o forse, più propriamente, ”Autobiografia Vitale”, così si…
C’è un guado sul fiume di dolore dei canali della televisione, la perdita ematica della coscienza lungo i binari servili della falsa ribellione…