Le mie mani stanno per andare a dormire senza stringere altre mani. Odorano fortemente di cenere. Gli scheletri della legna dei ranger me li porterò addosso fin dentro i sogni. La fiamma ci ha tenuto tutti uniti. Abbiamo cantato le canzoni di Woodstock. Ci siamo chiesti da quale Paese provenga questo dio chiamato Fuoco. Lui/lei…
La lavanderia a gettoni sotto casa nell’appartamento della mia amica queer di Portland é gestita da un abruzzese. Mr. Arcangelo (Archengielo, come si presenta lui) si é trasferito nella ridente cittadina atlantica negli anni sessanta. Ma non mi faccio raccontare la storia. Mi accontento di immaginarla simile a mille altre analoghe, nella Trumpamerica che oggi…
Premetto di non avere alcuna certezza circa il filo, logico o illogico, che questo racconto-reportage ha intenzione di seguire. Potrei mostrare delle foto. E lo faccio (eccovi le foto) e qualcosa vi raccontano. Ma non sono sufficienti. Sono già al giorno uno mentre scrivo. Disteso a piedi nudi su un materasso all’altezza del pavimento, dei…