Aristotle och Freud ville gärna undervisa mig i att dechiffrera mina nattdrömmar.
Omedvetna var de att jag befinner mig i ett litet hus,
överväldigt av kläderna,
fullt av fickor,
som är rika på meningar.
Djupa kärlek ingår
inte i dig, inte i jag
inga framtida minner ingår.
Bara matchar,
datorer
och ditt meddelande som
tolkningen av de drömmarna som jag har tappat,
på en spårvagn mot framtid,
på en spårvagn som föll sönder.
Le nubi non sono applicazioni che puoi spostarle con le dita per cambiare il panorama La morte non è disconnessione che puoi resuscitare quando la noia contro ti rema Le puttane per la strada che puoi aprirle come il filmato di un sito non sono carne rosa senz’animo d’afflato E s’infilzano i tuoi peli…
Tutto le scivolava addosso come un breve scroscio di acqua alla riva che verso la cascata partiva. Spero che non tutto le scivoli dentro, sul suo motore di movimento, l’onda che ritorna dal centro. Tutto le scivolava addosso, come il nero tenebroso dell’inchiostro, che crudele si sparge sulla pagina e ti urla ”Immagina!” Spero che…
Abbiamo mischiato le nostre pozioni magiche di gioia infinita con gli acidi degli alcolici che avevamo detto di odiare. L’effetto è un decollo verso Urano, verso casa seguito da schianto in petrolio come gabbiano senza madre, senza patria. E poi la risalita: è la magia delle pozioni dolciamare: un effimera ripresa di bene per ritornare…
Nessun odio nell’amore che abbiamo fatto solo la volontà di trovare un punto medio tra Stoccolma e Roma un desiderio di sintesi una stanza segreta un pianoforte su un panorama selvaggio tra i boschi, il mare e le catene. Matteo Iammarrone
Io sono stato dove tu m’hai lasciato imbevuto zuppo esausto di liquore Non ricordo più il colore Non ricordo più come gli girava in quell’istante Forse affogavo nel sudore freddo O forse raffreddavo la luce del lampione cangiante Io sono morto dove lei m’ha pugnalato il viso sfregiato, sfitto, scomposto dal gioco Non ricordo più…
Scandaglio i ricordi infantili ci trovo pietre preziose e ram e floppy fuori uso mi imbatto in soldatini e nascondini in estati meritate mi ravvedo per certe cretinate e mi sento come un genio per altre premature intuizioni ma come potevo io sapere, vedendomi queste mani, di chi sarebbero diventate?